38 - Tire Factory, Ballon, Arroyo Seco, DG Nanouk Okpik et Cathy Strisik

A 8h30, je pars chercher la roue. Tout se passe au mieux, la roue est remontée en un clin d'œil, les pneus gonflés et le type me fait une lettre pour dire que la valve était défectueuse et il l'a gardée pour la joindre. Donc je ne paierai pas les 80 dollars de déplacement. Pendant que tout se fait, je regarde autour.  Au moins une douzaine de mécaniciens, Anglos, Hispaniques, Indiens. Une sorte de contremaître qui contrôle la rapidité du travail. La pauvreté saute aux yeux. Entre 2 réparations, ils se mettent le long du bâtiment et fument au soleil. Dans le bureau, tout est rutilant pubs pour voitures et pour pneus. Grand écran télé au mur avec une dizaine de sièges pour les clients spectateurs. Film policier.En sortant du garage je vois un ballon qui va me suivre jusqu'à "la maison", entre guillemets, comme d'habitude.Vers midi j'ai rendez-vous avec Carolyn pour aller voir la maison de Dorothy Brett, au début de la route qui va à Arroyo Seco, étrange village hippie. Ensuite, on continue et traverse pour aller piqueniquer un peu plus haut. Route de plus en plus belle, des chemins entre les champs ou qui mènent à des fermes, des Charolais, des Angus, des chevaux, et dans le ciel plein de corbeaux, de pies, de pigeons sauvages, de rouge gorge… Je reviendrai.Le repas, délicieux - rouleaux de printemps, sushis ultra frais, oranges - s'éternise en une grande discussion sur les relations amoureuses. Peut-on vivre à deux?Immédiateté tyrannique, plus d'espace pour la latence qui constitue la beauté du désir, la délicatesse et la trame indéchirable tendue contre l'ennui. L'ennui, celui de la mort des envies, de l'assoupissement de la vie, oubli des autres, de soi. Cette latence qui garderait vive la saveur de nos jours et de nos nuits, adoucirait les peurs obscures qui nous troublent au fond, éclaircirait le tain si facilement terni de nos échanges. Donnerait le temps au temps. Etc…Ce soir je retrouve Robbie la photographe et Pamela pour une nouvelle soirée lecture SOMOS, cette fois au café Tazza.

Poetry by okpik and Strisik

"dg Nanouk Okpik, an Alskan native, and Cathy Strisik, a long-time Taos poet, will present their work  at Caffé Tazza, 122 Kit Carson Road, Friday (Feb. 26), 7 p.m.. Okpik, a member of the Inupiat tribe, currently lives in Santa Fe. She will present an introduction to the Inuit spirit world through her poetry. “The Inuit words and the English words are always seeking embodiment which is crucial to the journey as I free them to do their unique work,” dg nanouk okpik says. And, Catherine Strisik, a Taos writer for 27 years, will read from her book, “Thousand Cricket Song,” which was just published Feb. 8. Strisik’s book was inspired by a two-week visit she took to Cambodia five years ago. She and her daughter accompanied her husband to a reunion with Ouk Damry, a refugee he befriended while doing humanitarian work as a physician in Cambodia in 1980."Robbie a apporté les 2 livres qu'elle a mis en page et fait imprimer sur internet, sur son séjour à Venise. Un avec les photos en couleur et son journal et l'autre en noir et blanc avec simplement quelques citations sur Venise. Elle me les prête.Commence la lecture avec DG Nanouk Okpik, et c'est à nouveau tout à fait beau, cette façon d'écrire puis de lire l'Anglais qui n'est pas habituelle et redonne saveur et force aux mots autrement. Ça donne au texte pour moi, étrangère, en tout cas quelque chose qui me fait penser comme pour James Thomas Stevens entendu la semaine dernière, à l'enregistrement que j'avais entendu de Dylan Thomas, poète gallois, entrain de lire Under Milk Wood. Peut être le même décalage entre un poète celte et la langue anglaise qu'entre des poètes de culture indienne et la langue américaine. Distance des vaincus d'un temps à une langue qu'ils se réapproprient autrement. Refus d'une civilisation qui a voulu les éliminer ou les écraser.Je vais la voir et lui raconte mon histoire de poète gallois. Elle me saute au cou, m'étreint et dit : "It's my favourite poet. I love him. Je le lis tout le temps!" On parle alors des images des rythmes d'une manière de superposer plusieurs images et de les emmêler au récit etc… C'est bien bon cette simplicité directe, échange sans apprêt ni sophistication non plus. Elle va m'envoyer son bouquin et y écrire quelque chose pour moi. Moins intéressée par les poèmes sur son expérience cambodgienne de Catherine Strisik.    Retour à pied dans la nuit froide, veille de pleine lune, avec Pamela. 

37 - Recommencer, pneus et valves, Tokinish = Wake him

Ce matin je lis, regarde la neige tomber, bois un thé. Vais faire la lessive. Liz arrive. Pendant que mes affaires sèchent et que les siennes lavent, on bavarde. Liz me demande si je reviendrais dans la même résidence, je lui dis que oui, que revenir serait bien pour consolider des liens et finalement j’aime l’idée de continuer, creuser le même sillon. Elle non, elle préfère explorer d’autres pistes, rencontrer d’autres environnements.Je rentre déjeuner, il est presque 2h. Je trie les photos et puis vais retrouver Carolyn désespérée par une mauvaise critique. On se retrouve à la bibliothèque. On va voir Michael, on discute de la critique puis de la pièce que Carolyn veut écrire sur Dorothy Brett, des tableaux dont elle voudrait la reproduction, etc…Je demande à Michael s’il veut bien regarder un truc qui s’allume sur le tableau de bord de la voiture. Il m’explique que ce sont les pneus qui ne sont pas assez gonflés. Qu’à cela ne tienne il a ce qu’il faut. Il regonfle un pneu et au moment de retirer le compresseur, la valve vient avec. Nous voilà parties pour une heure d’entretien avec le loueur, qui envoie le dépanneur qui vient changer le pneu pour être sûr qu’on ne fasse pas de bêtise ! Puis on va chez Tire Factory pour laisser la roue. On lui demande s’il pense que la valve pourrait être défectueuse, puisque le pneu se dégonflait. Il nous dit que oui ça arrive assez souvent nous promet la roue réparée pour le lendemain matin et aussi de regarder pour la valve.Je rentre, fatiguée de n'avoir pas fait grand'chose. Me met à lire les poésies de James Thomas Stevens avec au début de Tokinish, une citation de John Donne: "But yet the body is his book" Tocketussaxêitch?      What is your nameNnishoshem                 I am alone    Essaie d'écrire. Rien rien rien… Le blanc.Le jour se couche, derrière les arbres, à l'ouest.

36 - Okhai Owingeh, Abiquiu, Ghost Ranch, Georgia O'Keefe

A 8h15, Carolyn, Pamela et moi retrouvons Robbie devant la poste de Ranchos de Taos. Elle nous emmène sur les terres de Georgia O'Keeffe. A un moment, on roule depuis pas mal de temps, à gauche de la highway, nous voyons les crêtes des Sangre de Cristo, surlignées de blanc éclatant, une trainée vive presqu'irréelle. La neige fouettée par le vent probablement.Arrivons à Okhai Owingeh (San Juan). Nous visitons  les deux églises du pueblo avec Robert Gress, indien Crow. Il fait aussi des bijoux.La première avec cet autel qui raconte la vie de cette Indienne, et du miracle de la guérison de sa mère... Je ne me rappelle plus vraiment. Redemander.La deuxième est copiée sur la Sainte Chapelle de Paris.Nous continuons ensuite jusqu'à Abiquiu que nous avions raté avec Cécile en 2006, et qui est un tout petit village où a vécu Georgia O'Keefe. Quelques une de ses toiles autour de chez elle:Puis nous nous baladons dans tous ces lieux qu'elle a peints: Abiquiu, Ghost Ranch, où elle pouvait se retirer loin de tout, the "Pedernal", les Terres Blanches, la Chama river...On parle de tout ce qu'on a vu, on longe la Chama river, les montagnes de Georgia O'Keeffe, on se tait.

35 - Narda, Traces, Froid de Glace

Temps blanc.Narda est morte. Eloise me rappelle ce souvenir: Narda nous avait envoyé pour sa naissance un trèfle à quatre feuilles que nous lui avions donné plus tard.Bien qu'elle ne l'ait pas revue depuis des années elle a tenu à accompagner Jean-Pierre et son parrain, Vincent, et tous les autres,  famille et amis à l'incinération, au cimetière du Père Lachaise.Je repense à ces années où on se retrouvait au "Moulin de Narda", où on a tellement ri et fait de choses, entre autres kayak,  pizzas et pain dans le four à bois, jeux en tous genres, saucissons et boudins,  transformer la crème fraîche (qui accompagne les mûres) en beurre rien qu'en tournant sa cuillère dans l'assiette et refaire le monde en parlant jusqu'au bout de la nuit.Narda qui à chaque nouvelle année nous écrivait une longue et magnifique lettre dans laquelle elle réinventait notre vie à partir des photos que je lui envoyais et nous donnait de ses nouvelles. Un récit surprenant et affectueux. La famille de toujours.Il est déjà 5h. Le soleil éclatant me pousse dehors. Obsessive, je retourne sur ma lande, aujourd'hui, brillante et sous une neige épaisse. La voiture sous la neige, le cimetière... Je pars jusqu'à l'autre croix claire aperçue l'autre jour. Je croise plein de traces d'animaux rapides. Quelques semelles humaines. Froid de glace.

Après le dîner je prépare mes affaires.Demain nous partons tôt avec Robbie Steinbach qui nous emmène, Carolyn et Pamela et moi, pour Abiquiu.C'est là qu'habitait et peignait Georgia O'Keefe.

Oublier. Se souvenir. 

34- Gloomy weather, Exoticism, Mirroring the World

It snowed all night. Cancel the ride with Patrick to Coyote Creek, on the other side of the mountain. Hole up inside to read and sort through photographs. The snow is thick, the weather, bad. It snows again. t snowed all night. Cancel the ride with Patrick to Coyote Creek, on the other side of the mountain. Hole up inside to read and sort through photographs. The snow is thick, the weather, bad. It snows again. I read through some very old notes. Ah! The exoticism, a concept that refuses all notion of attachment, because as soon as it is familiar, it has lost its exoticism. Free is the path of one who cherishes the exotic. What about the words describing the flavor of the world, the exaltations, words that express love, promises?It would be good to recapture the quiescent times of adolescence when one had the time, the painful time to regain the color and the grief that arise to disturb the moments of love and beauty. One reflects the world anew. It should not be forgotten that one magnifies that which one loves.Gray outside. Warm inside. I begin to connect bits of text with the photographs, those that can be better understood through writing. At work.

34 - Temps maussade, Exotisme, Coller au Monde

Il a neigé toute la nuit.Annulation de la balade avec Patrick vers Coyote Creek, de l'autre côté de la montagne.J'en profite pour voir avec Cedric l'histoire du blog. Trop compliqué de changer.Reste calfeutrée à l'abri à lire et trier les photos. La neige est épaisse, le temps maussade.Il reneige.Je relis de très anciennes notes. Ah! L'exotisme – Saba en est – ne s'attache pas, puisqu'aussitôt familier il a perdu son exotisme. Libres les pas de celui qui se nourrit d'exotisme. Fermer enfin ces dures années qu'on n'écrit plus. Ou alors pour poser des conditions. Puis plus du tout. La gorge trop serrée, l'étouffement guette. Alors s'échappe la plainte très triste du manque d'amour. Où sont les mots qui décrivaient la saveur du monde, les exaltations, qui disait l'amour, les promesses, l'ivresse? 

Il serait bon de retrouver les latences adolescentes quand le temps avait le temps.Le temps douloureux reprendrait des couleurs et de nos langueurs ennuyées naîtraient ces moments forts d'amour et de beauté. On collerait à nouveau au monde. Ne pas oublier avant même de l'avoir magnifié qu'on a aimé?Gris dehors. Chaud dedans. Arriverai-je à lier les différentes écritures celle du regarder en photographiant, celle du comprendre en écrivant ? Pas encore.

33 - Vent froid, Rose tendre tout là-bas vers le sud

Dimanche.Le soleil peu à peu disparaît.     La lande encore.Une brume épaisse arrive poussée par un vent froid et violent par saccade. Froid porté par le vent dont j'entends le souffle soudain. Et s'apaiser. Juste la brume qui continue d'avancer.Se résorbe.Dans ces ouvertures, le soleil  adouci, tout là-bas vers le sud, a rosi la ligne de crêtes.Nuance d'autant plus tendre, avec ce premier plan dur, si blanc de neige, si noir de buissons. Tout bleui de la nuit qui tombe.Pas plus d'une minute, ça a duré.  Somptueux moment de solitude contemplative.            En repartant, dans la maison du cimetière, une dame passe devant la fenêtre, quelquefois ils sont deux près du feu.Ce soir je serais volontiers rester tranquille au chaud, "chez moi" sans dîner entre voisins.Je n'ai pas prévenu, il est 6h, j'ai promis le riz pour accompagner les légumes sautés. Alors j'arrive à 6h30, la casserole à la main. Pour un bon moment finalement et un délicieux repas.Dans ma tête, le rose filé de la Morada.

33- Cold wind, Soft pink towards the South.

Sunday.  The sky is blue. The sun slowly disappears.   A thick fog arrives pushed by a cold wind. Violent wind. I hear it rise up and then diminish. The fog continues to advance.Subsides.In the openings, the sun softens, while over there towards the south, it turns the ridgeline pink. No more than a minute it lasts.   Pink even softer, at ground level, so white the snow, so black the bushes. Sublime time of contemplative solitude.        While returning I think to myself that this evening I would like to stay quietly “at home”rather than dining with neighbors. But, I had not warned them. It is 6 o’clock and I had promised rice with sauted vegetables. So I arrived at 6:30 with the casserole. In the end, I had a good time and a delicious dinner. Staying in my mind, the spun pink of the morada.

32- Aztec dances, Maze, Sighing on the Grasslands

Quick meal and I'll take a walk around the plaza. Some Aztec dancers have finished dancing. The drums fall silent. They chat with the audience while packing up their instruments. A little boy is making big balls with silver paper which he brings to his parents, who are having a picnic nearby.I take the Morada Lane to go and "do" the Labyrinth. Apparently, if one follows in silence the spiraling road towards the center, one reaches a state similar to meditation: shifting continuously from the right brain to the left brain while approaching and then turning and moving away from the center. No meditation for me, too busy looking around probably. On the rock at the center I see a necklace, some coins, tickets, and papers bearing messages of peace, of love or poems, stuck under carefully chosen rocks it seems, often folded into 4 to protect them from the snow. While passing beside Mabel Luhan Lodge I realize that one can probably reach Indian lands that continue on for a long way. I go. Traverse a ditch.Yes, in the distance I see the cross painted by Georgia 0'Keefe.The wind rises, covering the blue sky with white clouds that thicken, growing more and more distant.I feel a storm coming. The mountains appear and disappear. A strange sighing swells over the land.I look all around, convinced that animals are spinning in front of me. Nothing. Sudddenly the wind drops, the storm has passed, now far from here.I return to the town in peace.Two little girls run along past the façade of the church. Time to get out my camera.  

32 - Danses aztèques, Labyrinthe, Respiration sur la Lande

Passe pas mal de temps à essayer de joindre Vosves. Laisse un message. Continue de mettre en ligne sur wordpress les premiers articles.Sur la plaza, des danseurs aztèques ont fini de danser. Les tambours se sont tus. Ils bavardent avec les spectateurs en remballant. Un petit garçon est en train de faire des grosses boules en papier d'argent qu'ils apportent à ses parents, à côté en train de piqueniquer.Je prends la Morada Lane pour aller "faire" le labyrinthe. Il paraît que suivre silencieusement la route circulaire pour arriver au centre est comme une méditation: on passe sans cesse du cerveau droit au cerveau gauche au fur et à mesure qu'on s'éloigne s'approche et qu'on fait des demi tours.  Pas de méditation pour moi, trop occupée à regarder autour probablement. Je vois sur la roche posée au centre un collier, des pièces, des billets, des papiers porteurs de messages de paix, d'amour ou des poèmes, coincés sous des cailloux soigneusement choisis on dirait, souvent pliés en 4 pour se protéger de la neige.   Je vois qu'on peut passer sur le côté  et probablement rejoindre cette lande indienne qui continue loin.J'y vais. Traverse le fossé. Juste derrière, la maison de Mabel Dodge Luhan.Le vent se lève, recouvre le bleu du ciel de nuées blanches qui s'épaississent, s'éloignent.Les montagnes apparaissent disparaissent.Une étrange respiration sur la lande.Je regarde, certaine que les animaux vont filer là devant moi.Non.Rien.Le vent tombe, la tempête est passée, loin d'ici.Je reviens tranquillement vers la ville.En ville, 2 petites filles courent le long de la façade d'une autre église.Le temps de sortir l'appareil…

31 - SOMOS, Carolyn Gage, James Thomas Steven

Alors aujourd'hui, temps moyen, réveillée tard, je continue le blog. Ça me prend la tête ce truc, comme d'habitude c'est quand j'ai envie de finir vite que le programme soit ne marche pas très bien soit je ne sais pas comment m'en servir, peu importe, même résultat, ça va 3 fois moins vite que ça devrait.

19h, soirée lecture. En attendant que ça commence, on bavarde. Robbie Steinbach, photographe est venue et on se revoit avec plaisir. Elle prépare une exposition qui commence le 13 mars. Me demande si ça va bien si je fais des photos, oui bien sûr ça avance doucement. Nous propose d'aller à Albiquiu où elle a habité 5 ans, mercredi prochain sauf neige épaisse! Sont là ce soir Rena, et Bill Ebie et sa femme, la peintre chanteuse Patty Sheehan... Je sors beaucoup plus qu'à Nice, on dirait.Article du Taos News  sur la soirée organisée par SOMOS (Society Of the Muses Of the Southwest)dans l'ancienne maison de Mabel Dodge Luhan.

J'y suis venue avec optimisme car ce soir sont invités:James Thomas Stevens à lire des extraits de ses livresCarolyn à jouer une partie d'une de ses pièces.

Dès que James Thomas Stevens commence à lire, c'est formidable.Entre autres une série de poèmes mohawk, qu'il a traduits en deux versions, la traduction anglaise et la traduction personnelle autrement dit ce que devient ce poème réinventé à son usage personnel.La lecture dans les "trois langues", si on peut dire, est formidable.Une manière d'expliquer, précise-t-il, comment tous ces textes, transmis de veillée en veillée se transformaient avec chaque personne qui les disait.Jacqueline voilà ma première "approche". Il a vécu au Canada et ailleurs et habite depuis un an près de Santa Fe. Sa mère est mohawk (gardons le nom connu même si c'est celui que leur donnaient les ennemis et qu'il traduit par "cannibale". Je trouve sur internet "mangeur de chair" et eux s'appellent "le peuple du silex"). Son père gallois se plaît a lui répéter que c'est de lui, du peuple de Galles qu'il tient ses dons! Sa décision de devenir poète à été définitive le jour où un professeur leur a dit en classe:- "La poésie c'est l'orchestration du silence". Son père quand il rentrait le soir après le travail, et que ses nombreux enfants lui posaient des questions, leur répondait :"Je n'ai plus de mots."- "Chez les Indiens," ajoute-t-il "le silence est partie prenante de l'histoire qu'on raconte. La poésie aussi parce qu'elle dit les choses en beaucoup moins de mots que les romans. Ça me convient."Comme dans le jazz de Miles Davis?      C'est le tour de Carolyn et c'est aussi magnifique, vivant, rapide.Tout le monde rit et en même temps il y a toute la douleur de ces deux femmes du XIXème, “Fly Rod” Crosby et son Annie Oakley", rejetées, pas aimées, trop différentes.Pamela, Carolyn et moi allons dîner au Doc Martins. Chaude la discussion entre nous Amérique/Canada/France, femmes mariées/femmes lesbiennes, le théâtre/la peinture/la photo, etc…Et on rentre, en beauté. Le labyrinthe juste là où on est garé, dans les phares, c'est pour demain? 

31- Carolyn Gage, James Thomas Stevens

So today, I wake up late and continued the blog. It drives me crazy. As usual when I want to finish something quickly and the program doesn’t work well, it takes 3 times longer.

7 :00, evening readings, while waiting we talk. Robbie Steinbach, photographer came: she prepares an exhibition which begins on 13 March. She asks Carolyn, Pamela and me to go next Wednesday to Abiquiu, where she had lived for 5 years unless there’s deep snow! Also there tonight are Rena Rosequist, Bill and Teresa Ebie, the singer / painter Patty Sheehan...These lectures are always organized by SOMOS - Society Of the Muse Of the Southwest - I repeat the name as I adore its exuberance.Taos News did an article to introduce the evening, which takes place in the former home of Mabel Dodge Luhan.

I came here full of optimism because tonight they had invited :James Thomas Stevens begins, a Mohawk poet to read his poems andCarolyn to play a part from one of her plays.

As soon as James Thomas Stevens begins, it is astonishing. Among others, a set of poems written in Mohawk language which he reads tonight in three versions, Mohawk, English, and his own personal translation which unfolds with each telling and is never quite the same.His readings are superb and his use of the third version reminds us of his people’s dynamic oral tradition, as the stories, poems, myths evolved as people passed them on.Jacqueline, this is my first entry into "Indian territory".He lived in Canada and elsewhere and for a year near Santa Fe. His mother is Mohawk (he keeps the well known name "Mohawk" despite the fact that it was given by their enemies and is translated as "cannibal". But he told us that they call themselves "the people who knew flint").His Welsh father likes to say that it's from him and the people of Wales that he gets his gift! His decision to become a poet was certain on the day a teacher said in class: "Poetry is the orchestration of silence". When his father came home in the evening after work and his many children asked him questions, he would answer: "I have no more words."- "For Indians", he added, "silence is an integral part of the story as it is told. In poetry also, because it speaks in many fewer words than novels. That works for me."As in the jazz of Miles Davis?      It is Carolyn’s turn and it is lively, fast-paced. Everyone laughs and yet throughout we feel the pain of the two nineteenth century women "Fly Rod" Crosby and her Annie Oakley, both rejected, unloved, different.Pamela, Carolyn and I go to dinner at Doc Martins. Lively discussion among us America / Canada / France, married women / lesbians / single women, theater / painting / photography, etc ...And we return, in beauty. The labyrinth made of stones on the ground, right there in the car's headlights. Do we "walk" it tomorrow?. 

30- Kit Carson Forest, Dorothy Brett, Bobo, Ken Russell, Pascale Ferran

After lunch I go to get Carolyn who first reads me the beginning of her play about Dorothy Brett, another of those incredible women who came to settle in Taos.

We leave for Kit Carson Forest, we walk on the paths which are still a little muddy sometimes snowy, but the sun shines bright, we take off our jackets and sweaters. The view of Taos and, as usual, of the mountains around, is a great pleasure.Coming back, in front of a church, we meet a boy, Bobo, who asks me my name. Once I had told him, he was willing to pose for a picture in his wonderful black and white tee shirt, adorned with a large image of the Virgin Mary.

Later in the evening, I watch Women in Love, a film by Ken Russell, adapted from DH Lawrence's book, which I like less than my memory of it.I prefer amongst the various movies inspired by Lawrence’s novels, Pascale Ferran’s low budget film adapted from Lady Chatterley's Lover. It is more successful in making us appreciate our dear Lawrence, whom I'm interested in at the moment because he lived here and I am at last reading more of his work. To return to the movie, I very much liked that it takes its time to tell the story, which is completely in the spirit of Lawrence. As a critic for Le Monde wrote: "... the glorious rawness of the flesh which emerges from the images is quite splendid…"

30- Forêt Kit Carson, Dorothy Brett, Bobo, Ken Russell, Pascale Ferran

Après déjeuner je passe chercher Carolyn qui me lit le début de la pièce sur Dorothy Brett, qu'elle est en train d'écrire. Encore une de ces incroyables femmes venues s'installer à Taos.

Nous partons nous balader dans la forêt Kit Carson, on continue sur les chemins encore un peu boueux, quelquefois neigeux mais grand soleil, température à retirer veste et pull. Un régal avec la vue sur Taos, et  - comme d'habitude, les montagnes.Au retour, juste avant l'église, on croise ce garçon:-"Bonjour! Comment tu t'appelles ? Incroyable ton tshirt."-"Bobo. Et toi?"- "Marie"- "Marie... Si tu veux tu peux prendre une photo de moi avec mon tshirt à la vierge!".- "Donne moi ton mail et je t'enverrai la photo."

Plus tard dans la soirée, j'ai revu Women in Love, le film de Ken Russel, adapté du livre de DH Lawrence, qui m'a moins plu que le souvenir, (je l'avais vu à sa sortie en 1969), que j'en avais.Je préfère dans la série des films lawrenciens celui que Pascale Ferran a adapté de l'Amant de Lady Chatterley qui réussit sans d'énormes moyens à nous faire aimer ce cher Lawrence auquel je m'intéresse en ce moment parce qu'il a vécu ici et que j'ai enfin réussi à lire plusieurs de ses autres romans.Pour en revenir au film j'ai aimé l'approche et le choix des acteurs et, comme dit le critique du monde:"l'âpreté rayonnante de la chair" comme pure affirmation de la vie.Et qu'elle prenne son temps pour raconter l'histoire, complètement dans l'esprit de Lawrence. 

29- Navajo Trader, Shopping, Blur

Reading an odd book "Navajo Trader" which chronicles the life of trading posts in Indian territory and where we see that finally between individuals, things can go well and friendships can be built. Gladwell Richardson (1903-1980) wrote lots of novels published under different names John R. Winslowe, Calico Jones, Cary James, Frank Warner, Don Teton, Buck Coleman, Grant Maxwell, Charles Mc Adam etc ... and also short stories which appeared in newspapers. His books were mostly published in England and translated into Spanish, German, Dutch, Swedish ...He supplemented his income as a merchant in the Navajo territory with his writings, nearly 300 novels.

Driving to Albertsons with Liz and Carolyn. Shopping time.Short walk at dusk in the streets of Taos.

I had harbored great hopes with this photo of a richly decorated interior which I pass quite often when I return home at night, at this hour “entre chien et loup” that I particularly like because of its light, often surreal. Yes the red and white object on the right is a superb Indian headdress, floating off the table, one can spot a bouquet of flowers and deep in the shadows, almost invisible, a painting. Finally quite a successful blur as all is left to your imagination.

29- Navajo Trader, Courses, Photo floue

Lecture d'un drôle de bouquin "Navajo Trader" qui raconte la vie des comptoirs en territoire indien et où on voit que finalement entre individus, les choses pouvaient bien se passer et des amitiés se nouer. Gladwell Richardson  (1903-1980) a écrit plein de romans publiés sous des noms différents : john R. Winslowe, Calico Jones, Cary James, Frank Warner, Don Teton (!), Buck Coleman, Grant Maxwell, Charles Mc Adam (!) etc... Des nouvelles aussi qui paraissaient dans les journaux américains.  Ses livres eux étaient surtout publiés en Angleterre puis traduits en Espagnol, Allemand, Hollandais, Suédois… Il arrondissait ses fins de mois de commerçant en territoire navajo avec ses écrits, à peu près 300 romans.

Shopping à Albertsons en voiture avec Liz et Carolyn.

Je nourrissais les plus grands espoirs avec cette photo d'un intérieur richement décoré, devant lequel je passe un de ces soirs où je rentre à la nuit, - cette heure "entre chien et loup" comme on dit et que j'aime particulièrement avec sa lumière souvent peu réaliste. Un flou tout à fait réussi. Dommage le truc rouge et blanc à droite, est une superbe coiffe indienne et au fond dans l'ombre, invisible, donc à vos imaginations, un tableau. Devant, décollé de la table, vous l'avez repéré, un bouquet de fleurs. L'essentiel y est, ce qui m'avait tapé dans l'oeil, c'est les couleurs!  Les murs de terre sèche sont d'un ocre rose bleui par la nuit.

28- Taos Morada, Georgia O’Keefe, Parchemene Belle

Long conversation with Jean-Pierre about the work on our house in Pierrefeu which has finally started. Obviously we cannot do everything at once, so we must decide what to do later. And then, a discussion with Kristof, to hear his opinions and this is an opportunity for us to talk.After a quick lunch, I print the photo of the strange footprints to show Michael. He has the same interpretation I had: a hare standing on its hind legs admiring the scenery or a little human lost in the cold. In Helen Wurlitzer’s garden I fill a bottle with the delicious spring water from the well.Clouds in the sky, but the light is promising.I leave on foot towards the Las Cruces Road where the cemetery is and then decide to continue along Penitentes Road up to a small church la Morada de Nuestra Senora de Guadalupe.    "Moradas are the sacred chapter houses of Los Hermanos Penitentes, a lay Catholic brotherhood that emerged in New Mexico at the end of the Colonial era. The Morada de Nuestra Señora de Guadalupe is the largest and least altered of its kind in the state and is highly significant to our understanding of the Hermandad. Not only was Taos a major stronghold for the brotherhood throughout the tumultuous 19th‐century but it also is one of three likely locations where it originated, the other two being Abiquiú and Santa Cruz de la Cañada (Chavez 1954).With the sun still hidden, I continue along a path through a sort of open moorland spread out all the way to the mountains.

Several trees, a hill, the sun, everything suddenly becomes splendid, theatrical.

 When I return, much later, what is left of the light will be on the church wall. Golden solitude.

  Is that black cross the one Georgia O'Keeffe painted in 1929 while she was here?   No one around, only smoke in the distance again tonight. And when I pass the houses, there is once more this woody smell I love.

I arrive at Kit Carson Rd just before nightfall.

There is a message from Carolyn asking me if I would like to help her find a fishing rod to use in her play. Ah yes, and she tells me that she has found a guide to take me fly-fishing. Now it's up to me ! Yes, let's go go fishing with THE fly.That one which can catch fish in any river in America, which doesn’t imitate any real insect, an absolute human creation, La Parmachene Belle.It is also the title of the play about Annie Oakley and Cornelia “Fly Rod” Crosby that Carolyn wrote and will perform on Friday night.

28- Morada de Taos, Georgia O'Keefe, Parchemene Belle

Longue conversation avec Jean-Pierre au sujet des travaux de notre maison à Pierrefeu, enfin commencés. Il faut encore supprimer quelques trucs, donc décider de ce qu'on ne fait pas. Et ensuite Kristof nous donne son avis et c'est l'occasion de se parler, après tout ce temps sans.Je déjeune d'une omelette aux oignons et pommes de terre. Imprime la photo des drôles d'empreintes pour les montrer à Michael. Il a la même interprétation que moi, lapin dressé sur ses pattes arrières en train d'admirer le paysage ou petit humain égaré dans le froid. Je remplis une bombonne d'eau dans la maison d'Hélène (Wurlitzer) car il y a un puits avec de l'eau délicieuse et rentre.Des nuages dans le ciel mais la lumière promet. Je repars à pied vers la Las Cruces Drive (dead end!), où il y a le cimetière continue par la Penitentes lane (!), jusqu'à une petite église, sur le site de la Morada.     "Moradas are the sacred chapter houses  of Los Hermanos Penitentes, a lay Catholic brotherhood that emerged in New Mexico at the end of the Colonial era. The Morada de Nuestra Señora de Guadalupe is the largest and least altered  of  its  kind  in  the  state  and  is  highly  significant  to  our  understanding  of  the  Hermandad. Not  only  was Taos  a  major  stronghold  for  the  brotherhood  throughout  the  tumultuous  19th‐century  but  it  also  is  one  of  three likely  locations  where  it  originated,  the  other  two  being  Abiquiú  and  Santa  Cruz  de  la  Cañada  (Chavez  1954).Encore caché, le soleil. Je continue sur un chemin dans une sorte de lande ouverte sur les montagnes.

Quelques arbres, une butte, le soleil et tout devient splendide, théâtral.Quand je rentrerai pas mal plus tard il y aura la fin de la lumière sur un mur de l'église. Solitude dorée.

 

  Une croix noire, remplace-t-elle  celle qui a été peinte parGeorgia O'Keeffe?   Personne, juste encore ce soir au loin les fumées. Et quand je repasserai près des maisons, l'odeur boisée.

Après Alamo drive la rue Kit Carson, avec la nuit.

Un message de Carolyn pour me demander si je veux l'aider demain à trouver une canne à pêche pour son spectacle. Ah oui et me dire qu'elle a trouvé un guide pour aller pêcher à la mouche. Y'a plus qu'à!Avec LA mouche qui attrape tout dans toutes les rivières d'Amérique,celle qui n'imite aucun insecte, pure création humaine, la Parmachene Belle (plumes rouges et blanches, soie jaune...) qui est aussi le titre de la pièce qu'elle joue vendredi prochain.

27- Stiff Neck, Taos Hum, Sushi, Truffaut and our Favorite Movies

​It continues: laziness and my stiff neck is only slightly improved. So I decide to stay home. Besides, it isn’t very nice out, and now my neighbor stops by and suggests a sushi dinner with George at my house. My room is larger.We are ready to go shopping, but as I still had a lot of things here, we decided to postpone it this evening and have a brownie dessert made by George instead. And so we spent the evening talking about crime fiction and cinema. George’s favorite film: Jules et Jim by Truffaut, Liz’s is Lawrence of Arabia. And me? I hesitated, Pierrot le Fou, Les 400 Coups, The Night of the Hunter are among those I have seen again and again. Monday blurs. ​​Now, while little else is happening, I will tell you about a very faint sound, a continuous sound that many people hear in Taos – the Hum of Taos which Pamela had told me about.http://strangesounds.org/2013/09/mysterious-hum-the-taos-hum.htmlShe could hear it well at night, she told me. 

27- Torticolis, Hum de Taos, Sushis, Truffaut et nos Films Préférés

Cela continue, flemme et torticolis en légère amélioration. Alors je décide de rester "à la maison". En plus il fait mauvais mais Liz ma voisine passe pour proposer un repas sushi avec George chez moi puisque j'ai la plus grande pièce.

Nous voilà partis en acheter et repas convivial mais sans la longueur française. D'ailleurs un rayon de soleil pour notre sortie.Comme il reste plein de trucs, on décide de remettre cela ce soir avec en dessert un brownie confectionné par George.Et là on passe une soirée à parler romans policiers et cinéma. Film préféré de Georges : Jules et Jim de Truffaut! De Liz, Lawrence d'Arabie. Et moi ? J'hésite, Le Monde d'Apu, Partie de Campagne, La Nuit du Chasseur, Pierrot le Fou, Joe Mc Cabbe, les 400 coups, Jules et Jim en fait je ne savais pas trop. Ou plutôt des cinéastes me plaisent Satjavit Ray, Renoir, Huston, Welles, Altman... Lundi flou.

Le moment – creux – de vous parler du bruit très léger et ininterrompu le hum, (‹‹‹ si vous allez en bas de page vous trouverez un enregistrement du hum!, pas si léger que ça) qui règne à Taos et dont Pamela m'a parlé tout en ajoutant qu'elle l'entendait bien la nuit, "mais n'était-ce pas le frigidaire après tout?"